Die Keilerei im Purple Peacock hatte insgesamt weniger als fünf Minuten gedauert, und jetzt saß der Mann, der sich dieser Tage Tom Dowd nannte, an einem der kleinen runden Tische im Schankraum des Etablissements und sah sich nachdenklich um. Angelegentlich schob er seine Hand in einen Champagnerkühler voll kalten Wassers; er war das Austeilen nicht mehr so gewohnt, und die Knöchel seiner rechten Faust wiesen deutliche Abschürfungen auf. (…)

Oliver Hoffmann – Das letzte Abendmahl